An der Nordwand des Chores hängt eine Kopie — und hinter ihr eine Tragödie. Der Bürgermeister Michael Meyenburg, Oberhaupt der freien Stadt Nordhausen und Freund der Reformation, hatte Cranach dem Jüngeren 1558 ein prächtiges Epitaph bestellt: eine Auferweckung des Lazarus, in der sich die Gruppe der Reformatoren drängte. Man glaubte, es 1945 vor den Bomben zu retten, indem man es in einem Brauereikeller verbarg; dort wurde es zerstört. Was man heute sieht, ist eine Vorkriegskopie von 1937, die den Platz des Verschwundenen hält. Die Kanzel von 1592 und der Taufstein von 1591 aber überlebten — Gerettete eines Ortes, der besser als mancher sagt, was der Krieg gekostet hat.# Die Kirche St. Blasii in NordhausenNordhausen, Freie Reichsstadt am Fuß des Harzes, gab einst Lucas Cranach dem Jüngeren das Epitaph seines reformatorischen Bürgermeisters Michael Meyenburg in Auftrag. Dieses Meisterwerk verbrannte 1945; es blieb nur eine Vorkriegskopie. Doch die Kirche bewahrt zwei lebendige Renaissance-Zeugen: eine Kanzel von 1592 und eine Taufe von 1591. Die Geschichte von St. Blasii ist die eines verlorenen Schatzes und eines geretteten Schmucks.
Was man sehen sollte
Beginnen Sie mit dem, was authentisch fortbesteht. Die Kanzel von 1592 ist ein schönes Renaissance-Stück: Ihr Korb trägt sechs durch Pilaster getrennte biblische Reliefs, in denen die vier Evangelisten und drei Propheten, Mose, Jesaja und Jeremia, aufeinanderfolgen. Gegenüber ergänzt die Taufe von 1591, Werk des Bildhauers Lorentz Fronhausen, das Gerät des protestantischen Gottesdienstes.
Dann gehen Sie zur Nordwand des Chores, und dort drängt sich ein Akt der Ehrlichkeit auf. Sie werden das Epitaph des Michael Meyenburg sehen, „die Auferweckung des Lazarus", mit der Familie des Verstorbenen und der Gruppe der Reformatoren im Vordergrund. Doch es ist nicht das Original: Das von Lucas Cranach dem Jüngeren 1558 gemalte Werk wurde im Bombardement von 1945 zerstört. Was Sie betrachten, ist eine 1937 angefertigte Kopie, kostbar gerade deshalb, weil sie die genaue Erinnerung an ein verschwundenes Meisterwerk bewahrt. Kehren Sie dann zur Kanzel zurück: Ihre sechs Reliefs, dicht zwischen die Pilaster gesetzt, reihen Evangelisten und Propheten nebeneinander, Verheißung und Erfüllung — das ist, unversehrt, die wahre Renaissance-Lehre des Ortes, dort, wo das Epitaph nur noch ihr Echo ist.
Geschichte
Nordhausen ist eine Freie Stadt, Herrin ihrer selbst. In der Mitte des 16. Jahrhunderts ist ihr Bürgermeister Michael Meyenburg (†1555) ein Anhänger der Reformation, dem Reformator Johann Spangenberg nahe. Zu seinem Tod errichtet man ihm in der Kirche ein Epitaph, gemalt von der größten Werkstatt der Zeit, der der Cranach: Der Sohn, Lucas Cranach der Jüngere, stellt dort die Auferweckung des Lazarus dar, umgeben von den Gesichtern der Reformation. An der Südfassade ehren auch Bronzetafeln Meyenburg, Hans Reinicke und Spangenberg.
Vier Jahrhunderte später die Katastrophe. Am 4. April 1945 verheert ein Bombardement Nordhausen und beschädigt die Kirche schwer. Die Cranach-Gemälde, die man im Keller einer Brauerei in Sicherheit gebracht hatte, verbrennen dort. Das Original des Epitaphs ist verloren. Zum Glück war 1937 eine getreue Kopie gemalt worden; sie ist es, die heute den Platz des zerstörten Werks einnimmt. Kanzel und Taufe haben die Prüfung überstanden.
Symbole und Geheimnisse
Das Geheimnis von St. Blasii ist eine Lehre über die Erinnerung. Das Meyenburg-Epitaph sprach vom Glauben einer Freien Stadt an die Reformation: ein Bürgermeister, kein Fürst, umgeben von den Reformatoren, vor dem Wunder des Lazarus — der den Gläubigen verheißenen Auferstehung. Dass dieses Werk dort unterging, wo man es verborgen hatte, und dass eine Kopie von 1937 es ersetzt, fügt eine Sinnschicht hinzu: Nordhausen bewahrt das Bild seines Glaubens durch das Bild eines Bildes. Die Kanzel von 1592, mit ihren Propheten und Evangelisten, erinnert unversehrt an das Herz des Kultes: das Wort, vom Alten zum Neuen Testament.
Warum das zählt
Weil St. Blasii zugleich von der Pracht und der Zerbrechlichkeit des Renaissance-Erbes zeugt. Eine Freie Reichsstadt, stolz auf ihre Reformation, hatte sich einen Cranach geleistet; der Krieg tilgte ihn, doch Erinnerung und eine Vorkriegskopie bewahrten ihn vor dem Vergessen. Und der wahre überlebende Schmuck — Kanzel und Taufe — beweist, dass das Wesentliche des protestantischen Gottesdienstes, das Wort und die Taufe, dort fünf Jahrhunderte später weiterspricht. Nordhausen lehrt so eine doppelte Lektion: wie viel der Krieg zerstörte, und wie zäh das Gedächtnis — durch eine Kopie, durch ein überlebendes Möbel — das Verlorene festhält und weitergibt. Dass eine Freie Reichsstadt sich einst einen Cranach leistete, sagt viel über ihren Stolz; dass sie heute nur noch dessen Abbild zeigen kann, sagt ebenso viel über das Jahrhundert der Kriege.